Стихи чужие... свои. Читаю.
Читаю то, что дарила людям.
Смотрю, смеюсь, молчу, вспоминаю,
Ищу там то, чего там не будет.

Читаю снова. Приятно, право.
Не важно, ценят или не очень.
Поэту необходима слава,
Да я поэт только между строчек.

Приятно. Строки, сливаясь в образ,
Нас помнят дольше, чем мы их, знаешь...
Я, помню, часто срывала голос,
Читая вслух. Ты их так читаешь?

Стихи такие... им нужен воздух.
А мыслей вакуум безнадежен.
Читайте чаще. Прошу. Серьезно.
Ведь не за мысли нас любят все же.

Стихи тревожно гудят и тают,
Назад влекомые, снова в память.
Они, забытые, умирают.
Никто не знает, как страшно - таять.

Любите чтение, как свободу.
Стихи любите, любите прозу.
Они покажут глубины брода,
Тоску любви и тепло мороза.

Они покажут, что только смогут,
А что не смогут, покажут парно.
Читайте чаще в книгах и блогах -
Стихи умеют быть благодарны...