Смотрю на тебя. И верно что-то хочу писать.
Проглядываю столь неверные мне строчки.
И на чернила вновь спишу тетрадь,
Как подпись не поэта - одиночки,
И где-то там в конце стоит моя печать.

Смотрю как вслед. Но вижу только середину.
Но вижу пламенную душу и смотрю в глаза.
Я, верно, где-то в чем-то неповинна,
Пусть мне и хочется, но, видно, не сказать.
Строка, наверно, будет слишком длинной.

Глотаю буквы за тобой и тихо жмусь в углы.
От солнца прячу тусклый взгляд, забывшись.
Ты снова пишешь, возрождаясь из золы,
Как птица Феникс. Снова мне открывшись,
Ты веришь мне. Глаза твои светлы.

Пишу строку, на клавишах подрагивают пальцы,
За холодом стоит и хмурится чужая осень.
Я как-то выбираю между плахой и скительцем
И не могу остановить свой выбор. Снова бросить
Я не смогу. Оставить. Наиграться.

За мраком комнаты стоит тягучая усталость,
А за усталостью стоит обязанность чужая.
И, верно, где-то я ошиблась малость,
Да только где, не ведаю. Не знаю.
Но я права. Как оказалось.


Если ты против, я уберу картинку. Заменю на что-нибудь.