В бешеном вальсе записывать строки грубо,
В ужасе истин отдаться истерик морю.
Может, я тоже всегда отвечал так скупо,
Что недостоин. Что просто опять недостоин?
Может быть, я отвечал на слова твои слишком ярко?
Как же мне так... не ответить? Смолчать? Смириться?
Помнишь ведь, я не способен был стать подарком -
Верно, такой вот я есть. И могу гордиться.
В искреннем танго трясти за твои ладони,
Просто пытаться и вновь теребить нещадно.
Помнишь, я часто шептал, что никто не тронет...
Я не исполнил обещанного. Досадно.
Красками выжечь, кислотной твоей улыбкой,
Просто, чтоб было, ведь ты не могла иначе.
Верно, знакомство с тобой я считал ошибкой,
Только увидев, как ты обо мне не плачешь.
Только увидев, как ты о других страдаешь.
Верно, не знаешь, как мне от себя тоскливо.
Ты же не знаешь, какой я. Ведь ты не знаешь?
Что же ответы твои мне всегда глумливы?
Что же ты тянешь по нервам свои советы?
Что же я тяжко смотрю на твои ресницы?
Верно, я снова ошибся когда-то где-то...
Я не подарок. И этим могу гордиться.