Как одиночество вяжется к строкам этим?
Как одиночество вяжет поэта в узел?
Может быть, я не отвечу. Мне хватит сплетен.
Кто-то сгорел, кто-то спился, а кто-то струсил.
Кто-то искал все ответы в бутылке джина,
Кто-то абсентом стучался к зеленой фее...
Как-то знакома мне нынче не та картина:
Может быть, правда, не эта, по крайней мере.
Если огонь умирает - потухнет быстро.
Быстро зачахнет, раз нет больше смысла выжить.
Совесть, быть может, меня еще как-то грызла,
Только сейчас это к черту, как летом лыжи.
Снова за рифмой в пучины быта,
Ножницы тупо рифмовкой свести с кресалом.
Где-то, наверное, будет теперь зарыта
Муза поэта - наверно, пора настала.
Ярко гвоздем по щекам и вбивать в ладони,
Снова на крест ради нищих и общей скверны.
Помнишь, я часто шептал, что никто не тронет...
Врал, безусловно. А, может быть, лишь наверно.
С глаз мерным шагом, что легче и даже проще,
Может, спокойнее будет, раз просто надо.
Только от этого муза из просто тощей
Станет скелетом, объеденным новой правдой.
Что за стихи нынче ставятся свечки в храмы?
За упокой, а за здравие как-то... выжить?
Кто мне оставит по паре белесых шрамов,
Чтобы напомнить, что раньше могла и выше...