Больше писать. Чтоб эмоций за край и дальше,
Просто чтоб было, где вырвать кусками чувства,
Больше писать, пусть там будут созвездия фальши -
Небо не выдержит, если терпеть. Искусство.

Где же искусство, когда за границей ревность?
Где же искусство, когда за душой разлука?
Ты не ответишь, ты сам сомневаешься, нервно
Куришь у форточки, что же тебе за мука?

Куришь и смотришь, как лед покрывает землю,
Смотришь, затянешься, выдохнешь иней в воздух.
А где-то внутри тебя, верно, котейко дремлет,
Да только не можешь ты так же как он, серьезно.

Нервно потушишь бычок, затлевший до фильтра,
Снова потянешься к пачке, к чему бы это?
Может быть, все же пропустим скупое интро,
Может быть... вновь зажигается сигарета.

Вновь зажигается, как маяк на заснеженных берегах,
Вновь зажигается, видный за тысячу километров,
Вновь зажигается, ровно как твой неуемный страх,
Ты не охотник - ты новая глупая жертва.

Не обернешься на мой откровенный смех,
Просто подумаешь, я же всегда такая,
Я же такая для всех. Абсолютно всех.
Нет ли таких, для кого я всегда иная?

Только тебе все равно, это третий окурок в небо,
Третий окурок на землю, под лед и стразы.
Ты же такой, каким ты никогда и не был...
Снова потушишь фильтр и тихо прошепчешь:
"Какая же ты... зараза"