У тебя теплые истории. Такие теплые и мягкие, словно клетчатый плед, который ты так любишь. Твои истории всегда заканчиваются хорошо, потому что ты не веришь в то, что бывает как-то по-другому. Почему-то ты так твердо уверен в этом, что меня это злит и раздражает. Я позволяю себе слишком многое, находясь рядом с тобой. А ты улыбаешься и говоришь, что когда-нибудь я обязательно это пойму. А что пойму - так ни разу и не сказал. А на вопрос только улыбался и пытался обнять.
А я всегда уходила. Уходила, потому что это все было неправильно. Это было нереально и, мне казалось, глупо.
Когда-то ты сказал, что остался жить, потому что перед тем, как закрыть глаза навсегда, ты увидел меня. Я всегда хмурилась и не понимала этого. Я, наверное, и сейчас этого не понимаю.
А ты... ты просто был. И тебя устраивало даже то положение вещей, которое было. Хоть ты и хотел большего.
А я... я слушала твои теплые истории, ругалась, что они заканчиваются слишком хорошо. Мне наоборот не верилось, что такое вообще возможно. Что такое может быть. И меня это раздражало.
А сейчас... сейчас я бы с удовольствием с головой укрылась в твои истории и не показывала бы носа из-под них.

А еще я разучилась писать.