Стоять и смотреть, как разрушается твой мир. Кому пожелаешь такое? Кому? Кто рискнет проклясть врага так, что ему будет суждено выжить, когда умирает весь мир? Когда умирают те, кто тебе дорог. Когда умирают те, кто был для тебя всем.
Стоять и смотреть. И знать, что ты не можешь сделать с этим ничего. Знать, что нужно всего лишь смириться с тем, что разворачивается у тебя перед глазами.
Вот только если будешь стоять, как истукан - умрешь вместе с миром. А своя шкура дороже. Когда умирает мир, сначала ты думаешь о том, что с ним умираешь и ты. И ты прячешься. Прячешься, как таракан от света. Прячешься, как крыса на тонущем корабле в открытом океане. Прячешься, как запуганная тень от неверного пламени свечи. Ты боишься. Всего лишь боишься. И это нормально. Мало кто не боится смерти. Мало кто не боится боли. Даже больше, чем смерти.
И он тоже спрятался. Спрятался, закрыл глаза и сидел, прикрыв голову руками, ожидая, что вот-вот сейчас на него ссыпется проклятие богов, он сгорит заживо, или, что еще хуже, будет медленно истекать кровью и потом... и истает, словно выгоревшая свечка. Ему, как и многим другим, кому довелось дожить до этого момента, было страшно.
За страхом он даже не чувствовал, как что-то навалилось сверху, как что-то прижало к каменному полу. Он не чувствовал, как кто-то вытаскивает его оттуда. Кто-то сказал "Беги!!!" - и он побежал. Бежал до тех пор, пока что-то не ударило его в голову. Темнота залила глаза. Темнота и что-то вязкое, темно-красное, теплое...
Последнее, что он помнил: мысль. "Я буду жить!!!"
Он очнулся только, когда все уже кончилось. Мир закончился. Мир умер. Чтобы начаться вновь. А ему тут не было уже места.
Он встал. Медленно. А стоило встать - как пришло понимание - один шаг, и он бы уже никогда не очнулся.
- Как символично, - внезапно с сарказмом произнес он, наблюдая под собой мертвый город. Утес? Уцелевшее здание? Не важно. Он стоял над всем этим. Стоял над своей собственной смертью, попирая ее ногой.
Удар в голову лишил его глаза. Жуткая рана разрывала его лицо с левой стороны, но он не чувствовал боли. Он не чувствовал ничего. Кроме ощущения, что мир закончен, а он сам только начат.
Что теперь его мир - это он сам.
Медленно поднял руку к лицу, провел по щеке, посмотрел на вязкую темно-красную жижу... кровь. Странно. Он должен был умереть. Он должен был чувствовать боль. Но ничего... абсолютно ничего.
И в этот момент рванула мозг мысль. Единая и множественная. Его право - жить или умирать. Его право - быть или существовать. Его право - каким быть. Его право - чувствовать или нет. Это его мир. Его жизнь. Его желания...
Он может все, что касается его самого.
Он человек.
На тот момент, когда он умер, Крису было двадцать лет.
На тот момент, когда он понял, что может все, Крис отказался от возраста.
Стоять и смотреть. И знать, что ты не можешь сделать с этим ничего. Знать, что нужно всего лишь смириться с тем, что разворачивается у тебя перед глазами.
Вот только если будешь стоять, как истукан - умрешь вместе с миром. А своя шкура дороже. Когда умирает мир, сначала ты думаешь о том, что с ним умираешь и ты. И ты прячешься. Прячешься, как таракан от света. Прячешься, как крыса на тонущем корабле в открытом океане. Прячешься, как запуганная тень от неверного пламени свечи. Ты боишься. Всего лишь боишься. И это нормально. Мало кто не боится смерти. Мало кто не боится боли. Даже больше, чем смерти.
И он тоже спрятался. Спрятался, закрыл глаза и сидел, прикрыв голову руками, ожидая, что вот-вот сейчас на него ссыпется проклятие богов, он сгорит заживо, или, что еще хуже, будет медленно истекать кровью и потом... и истает, словно выгоревшая свечка. Ему, как и многим другим, кому довелось дожить до этого момента, было страшно.
За страхом он даже не чувствовал, как что-то навалилось сверху, как что-то прижало к каменному полу. Он не чувствовал, как кто-то вытаскивает его оттуда. Кто-то сказал "Беги!!!" - и он побежал. Бежал до тех пор, пока что-то не ударило его в голову. Темнота залила глаза. Темнота и что-то вязкое, темно-красное, теплое...
Последнее, что он помнил: мысль. "Я буду жить!!!"
Он очнулся только, когда все уже кончилось. Мир закончился. Мир умер. Чтобы начаться вновь. А ему тут не было уже места.
Он встал. Медленно. А стоило встать - как пришло понимание - один шаг, и он бы уже никогда не очнулся.
- Как символично, - внезапно с сарказмом произнес он, наблюдая под собой мертвый город. Утес? Уцелевшее здание? Не важно. Он стоял над всем этим. Стоял над своей собственной смертью, попирая ее ногой.
Удар в голову лишил его глаза. Жуткая рана разрывала его лицо с левой стороны, но он не чувствовал боли. Он не чувствовал ничего. Кроме ощущения, что мир закончен, а он сам только начат.
Что теперь его мир - это он сам.
Медленно поднял руку к лицу, провел по щеке, посмотрел на вязкую темно-красную жижу... кровь. Странно. Он должен был умереть. Он должен был чувствовать боль. Но ничего... абсолютно ничего.
И в этот момент рванула мозг мысль. Единая и множественная. Его право - жить или умирать. Его право - быть или существовать. Его право - каким быть. Его право - чувствовать или нет. Это его мир. Его жизнь. Его желания...
Он может все, что касается его самого.
Он человек.
На тот момент, когда он умер, Крису было двадцать лет.
На тот момент, когда он понял, что может все, Крис отказался от возраста.