От вас еще что-то осталось? о.О
Тошнит... тошнит словами. Так будет вернее. Тошнит той тысячей несказанных фраз, потерянных в пространстве времени, которого не существует.
Так странно. Меня действительно тошнит. Получив два потрясающих дня смеха, когда можно было забыться... сейчас меня тошнит словами, и я понимаю, что я слишком много потеряла. Будет вернее сказать, что я потеряла все, потому что ничего никогда не имела. Я потеряла мир, которого не придумала и не создала.
Наверное, прямо сейчас из меня ползет именно он. Обиженный, разозленный, забытый. Их слишком много на меня одну. Вся моя жизнь - это сплошное описанию чужих миров. У меня никогда не было ничего своего. Вся эта вереница событий, что происходит со мной... она не моя. Потому что меня, на самом деле, нет. Меня нет. Не было. И не будет. Меня никогда не существовало. И я это понимаю. Понимаю с такой обреченностью, что хочется вцепиться себе в глотку, чтобы перестать быть.
Не может быть меня на свете. Просто не может. Вечно везучее существо, которое не верит в удачу. Счастливая, которая не осознает своего счастья, потому что уговаривает себя в своем несчастье. А почему? Потому что пропало понятие. Потеряно понятие "счастья", как такового.
Меня ведь... такой не может быть. Или я просто слишком обычная, чтобы осознать это до конца. Настолько, что я, как зеркало, отражаю в себе тысячи людей. Таких же блоггеров, как я. Таких же. Тысяч людей. Миллионов людей. Заполненных чем-то своим. Своей собственной плесенью и гнилью. И я смотрю на себя, и вижу их, теряясь в них, видя только распятие. Только не религиозное, а свое. То время, когда меня не стало совсем. Когда меня внезапно стало не существовать.
Тысячи слов истерики в коконе пустоты. Пустота, за гранью истерики. Меня, наверное, все-таки нет. Потому что...
Такой, как я...
не может...
быть.
Так странно. Меня действительно тошнит. Получив два потрясающих дня смеха, когда можно было забыться... сейчас меня тошнит словами, и я понимаю, что я слишком много потеряла. Будет вернее сказать, что я потеряла все, потому что ничего никогда не имела. Я потеряла мир, которого не придумала и не создала.
Наверное, прямо сейчас из меня ползет именно он. Обиженный, разозленный, забытый. Их слишком много на меня одну. Вся моя жизнь - это сплошное описанию чужих миров. У меня никогда не было ничего своего. Вся эта вереница событий, что происходит со мной... она не моя. Потому что меня, на самом деле, нет. Меня нет. Не было. И не будет. Меня никогда не существовало. И я это понимаю. Понимаю с такой обреченностью, что хочется вцепиться себе в глотку, чтобы перестать быть.
Не может быть меня на свете. Просто не может. Вечно везучее существо, которое не верит в удачу. Счастливая, которая не осознает своего счастья, потому что уговаривает себя в своем несчастье. А почему? Потому что пропало понятие. Потеряно понятие "счастья", как такового.
Меня ведь... такой не может быть. Или я просто слишком обычная, чтобы осознать это до конца. Настолько, что я, как зеркало, отражаю в себе тысячи людей. Таких же блоггеров, как я. Таких же. Тысяч людей. Миллионов людей. Заполненных чем-то своим. Своей собственной плесенью и гнилью. И я смотрю на себя, и вижу их, теряясь в них, видя только распятие. Только не религиозное, а свое. То время, когда меня не стало совсем. Когда меня внезапно стало не существовать.
Тысячи слов истерики в коконе пустоты. Пустота, за гранью истерики. Меня, наверное, все-таки нет. Потому что...
Такой, как я...
не может...
быть.
-
-
26.07.2010 в 10:46Говори-говори-говори, вслух, а я послушаю, не молчи, и только. Слова иссякнут, будет легче, увидишь чем заполнить оставшуюся от реки слов пустоту... Прежде попробуй.
Быть. У тебя лишняя частица - "не". Не спорь
Чудное чудо чудит рассуждая о чудесных ЧУДОвищах в чудаковатом зерцале.