От вас еще что-то осталось? о.О
У тебя осталось пять минут. Интересно, правда? Всего пять минут перед тем, как потемнеет перед глазами. Ровно пять минут, чтобы почувствовать вкус этой жизни. И ты чувствуешь.
Эта жизнь для тебя имеет вкус крови. Вкус твоей собственной крови с примесью железа, что застряло у тебя в грудине.
Тебе тяжело говорить. Каждый вдох дается тебе с трудом, потому что вбитые в ребра гвозди стрел стесняют движение диафрагмы. И ты думаешь. Просто думаешь.
Господи, так ли нужно было сжимать в руках этот меч? Так ли нужно было плыть туда, где тебя никто не ждет? Где тебе никто не будет рад, потому что ты плывешь туда убивать. Так ли нужно было стремиться к чужой смерти, призывая этим свою?
Ты молчишь, ощущая во рту привкус металла твоих несбывшихся надежд. Ты не чувствуешь боли уже. Ты чувствуешь только как ветер тихо треплет спутанные, пропитанные морской солью волосы. Ты не слышишь своего тяжелого дыхания. Ты слышишь, как иней тихо оседает на ресницы.
И ты еще крепче сжимаешь свой меч. Сжимаешь инстинктивно. Потому что у тебя больше ничего нет. И этот меч - единственное доказательство того, кем ты был. Только это не важно.
Это глупо. Знаешь... это очень глупо. Ты шел на смерть, когда понял, что уже не выжить. Шел на смерть, чтобы умереть в бою. Чтобы попасть туда, куда по преданиям твоей веры попадают воины, умершие в бою.
Но бой закончился, а ты все еще жив. Ты лежишь на берегу моря. Моря твоей собственной боли. Моря, которое ты переплыл, которое ты перешел только ради того, чтобы умереть. Умереть так глупо и бесславно.
Ты знаешь, что о тебе не вспомнят. Вы проиграли бой. Вы проиграли жизнь. Вы проиграли все, что могли проиграть.
И у тебя ничего не осталось кроме этого меча. Ничего. Только меч и ты.
И эта маленькая воинственная фея... твоя личная смерть. Твоя личная валькирия. Последнее, что ты увидишь в своей жизни.
Жизни, которая закончилась в одночасье. В которой ты... такой умный, сильный и смелый...
...оказался не прав.

Valkyrie, OmeN2501
Эта жизнь для тебя имеет вкус крови. Вкус твоей собственной крови с примесью железа, что застряло у тебя в грудине.
Тебе тяжело говорить. Каждый вдох дается тебе с трудом, потому что вбитые в ребра гвозди стрел стесняют движение диафрагмы. И ты думаешь. Просто думаешь.
Господи, так ли нужно было сжимать в руках этот меч? Так ли нужно было плыть туда, где тебя никто не ждет? Где тебе никто не будет рад, потому что ты плывешь туда убивать. Так ли нужно было стремиться к чужой смерти, призывая этим свою?
Ты молчишь, ощущая во рту привкус металла твоих несбывшихся надежд. Ты не чувствуешь боли уже. Ты чувствуешь только как ветер тихо треплет спутанные, пропитанные морской солью волосы. Ты не слышишь своего тяжелого дыхания. Ты слышишь, как иней тихо оседает на ресницы.
И ты еще крепче сжимаешь свой меч. Сжимаешь инстинктивно. Потому что у тебя больше ничего нет. И этот меч - единственное доказательство того, кем ты был. Только это не важно.
Это глупо. Знаешь... это очень глупо. Ты шел на смерть, когда понял, что уже не выжить. Шел на смерть, чтобы умереть в бою. Чтобы попасть туда, куда по преданиям твоей веры попадают воины, умершие в бою.
Но бой закончился, а ты все еще жив. Ты лежишь на берегу моря. Моря твоей собственной боли. Моря, которое ты переплыл, которое ты перешел только ради того, чтобы умереть. Умереть так глупо и бесславно.
Ты знаешь, что о тебе не вспомнят. Вы проиграли бой. Вы проиграли жизнь. Вы проиграли все, что могли проиграть.
И у тебя ничего не осталось кроме этого меча. Ничего. Только меч и ты.
И эта маленькая воинственная фея... твоя личная смерть. Твоя личная валькирия. Последнее, что ты увидишь в своей жизни.
Жизни, которая закончилась в одночасье. В которой ты... такой умный, сильный и смелый...
...оказался не прав.

Valkyrie, OmeN2501