От вас еще что-то осталось? о.О
Оставь меня. Отпусти.
Я не буду больше играть в эти глупые игры.
Оставь меня и прости.
Я давно позабыла, как жить по законам мира.
Весь мир повернулся, я,
Создав из законов и правил кокон,
Сама для себя судья,
Сама ведьма вуду - мотаю на свой же локон.
Оставила мир, не свой, а всего лишь этот.
Оставила. Пусть его. Мне хорошо и дальше.
Кому-то покажутся строки такие бредом,
Кому-то покажутся строки такие фальшью.
Куда им! Они никогда не смотрели в небо!
Куда им, когда они даже не знают счастья.
Как в старом стихе, для меня ты когда-то не был,
Теперь вовсе нет. Каламбур. Приехали. Здрастье.
Оставь меня здесь, поползу я своей дорогой,
Там много еды, романтично сгорают свечи.
Ты смотришь мне вслед? Тебе жалко меня немного?
А теплая ночь вновь садится тебе на плечи.
А теплая ночь обнимает за пояс сзади,
Целует в плечо и трется виском о шею.
Ты знать не хотел, кто за все это мне заплатит -
Платить больше некому. И никто не умеет.
Я снова пишу, а бредовые строки тают,
Нет смысла в стихах, где ни строчки о смысле жизни.
И если бы знал кто, как жить нам в своей Отчизне,
Я рифмы придумать не сдюжила в полной мере...
Я верила раньше, что я, наконец, умираю.
Да что там. Я вру. И сейчас я все так же верю.
Я не буду больше играть в эти глупые игры.
Оставь меня и прости.
Я давно позабыла, как жить по законам мира.
Весь мир повернулся, я,
Создав из законов и правил кокон,
Сама для себя судья,
Сама ведьма вуду - мотаю на свой же локон.
Оставила мир, не свой, а всего лишь этот.
Оставила. Пусть его. Мне хорошо и дальше.
Кому-то покажутся строки такие бредом,
Кому-то покажутся строки такие фальшью.
Куда им! Они никогда не смотрели в небо!
Куда им, когда они даже не знают счастья.
Как в старом стихе, для меня ты когда-то не был,
Теперь вовсе нет. Каламбур. Приехали. Здрастье.
Оставь меня здесь, поползу я своей дорогой,
Там много еды, романтично сгорают свечи.
Ты смотришь мне вслед? Тебе жалко меня немного?
А теплая ночь вновь садится тебе на плечи.
А теплая ночь обнимает за пояс сзади,
Целует в плечо и трется виском о шею.
Ты знать не хотел, кто за все это мне заплатит -
Платить больше некому. И никто не умеет.
Я снова пишу, а бредовые строки тают,
Нет смысла в стихах, где ни строчки о смысле жизни.
И если бы знал кто, как жить нам в своей Отчизне,
Я рифмы придумать не сдюжила в полной мере...
Я верила раньше, что я, наконец, умираю.
Да что там. Я вру. И сейчас я все так же верю.
Что так мрачно?